Un abur cenușiu și umed se lipește straniu de pământ,
ca o mască. Pare o seară obosită pe afară,
spălată de ceva ploi și cu nori care stau încă agățați de geana
orizontului. Câteva stele înmuguresc ici-colo, parcă aruncate la
întâmplare de o mână tremurândă. În liniștea aceasta plumburie
timpul valsează în labirintul orelor mute și, din când în când,
parcă miroase a nisip umed. Printre zăbrelele norilor, marginile
câtorva stele răspândesc o lumină palidă și rece. Parcă indecisă, o
lună mare, despuiată, se înfige brusc în pântecul amurgului,
biruindu-l. În spărtura cerului apar deodată o mulțime de fluturi,
ce încă nu și-au trăit veacul. Aripile lor zdrobesc tăcerea,
sângerând orizontul.