Maci delicați, firave limbi de infern

Ați putea să răniți?

Scânteiați. Nici nu pot să v-ating

Mîinile-mi trec peste voi. Nu mă ardeți deloc

Și-ostenesc privindu-vă lung

Cum sclipiți tremurat și roșu ardent, ca al gurii contur.

Un contur abia sângerând.

Cu petale puțin sângerii!

Înăuntu-s esențe ce nu pot s-ating.

Pe unde vi-i opiul - capsule de vis?

O, de-aș putea sângera sau dormi!

Or gura mea s-ar mărita c-o rană ca aceasta!

Licoarea voastră să se prelingă-n mine, prin cupa de cristal,

Să mă adoarmă, să m-amorțească.

Dar incoloră. Incoloră...