Pe aceeași ciornă

Noi nu suntem buni prozatori, 
De aceea nu ne publică povestea. 
(Încă)
Pălim sub nume mari de autori, 
Veridic nu-i alintul cu vârfuri moi.
Dar nimeni nu ne fură poezia, 
Nici curajul de a scrie un vers opac.
Eu știu că semănăm într-o bărbie
Și că astfel de detalii pier la corectat.
Eu pot visa sublim sub spectru îngust, 
Riscându-mi pacea înainte să gust
Din fericiri ce stau (încă) la dospit,
În ciuda fobiei mele de ermetism.
Când pronumele pare vag la tipărit, 
Eu îi cunosc amprenta de neînlocuit.